В прачечной Лондона
До последнего делаю вид, что иду мимо, и только в последний момент юркаю в дверь прачечной. Мне неловко. В Лондоне так заведено: у кого нет прислуги, стирают сами, кому некогда - отдают одежду в химчистку. У кого нет прислуги, стиральной машины, но есть время - идут в прачечную. Таких немного, и я одна из них. Захожу внутрь. На ум приходит фраза: Мы сами не местные...Англичан здесь нет, все выглядят не то чтобы бедно, а как-то не собранно, взьерошенно. Потом начинаю понимать: ради экономии в стирку принесли все, что можно было хоть как-то притянуть к белым/цветным/деликатным собратьям. Так и пришли все преимущественно в черном, да еще и ужасно неделикатном. Я выделяюсь- я в белом. Белое белье я стирала на прошлой неделе, так что выгляжу просто королевой. Стирка проходит без приключений, читаю книжку на вибрирующей от центрифуги скамеечке, иногда смотрю в окно и ловлю на себе любопытные взгляды. Чувствую себя очень малоимущей из-за необходимости пользоваться прачечной и меня затягивает в мысленные диалоги с проходящими, в которых я доказываю, что спокойно могу сдать вещи и в химчистку, просто как-то вот так вышло, и вообще: сами-то часто сдаете? Можно подумать...Когда мне становится трудно подыскивать новые аргументы в защиту прачечной, я уговариваю себя,что всему миру мил не будешь, и я отворачиваюсь от окна и враждебного мира. Веселье начинается когда я достаю из барабана свои вещи и перекладываю их в сушку. На меня все смотрят. И теперь это уже не комплексы. Меня действительно разглядывают все, кто есть в прачечной. Причина проста: здесь настолько скучно, что даже шанс поглазеть на то. кто что носит (и стирает) удовольствие такое, что по своей зрелищности уступает только салют над Темзой и президентские дебаты. И то, и другое по телевизору, а тут ну прямо реалити шоу. Я стараюсь настолько, насколько это возможно переложить свою стирку в пластмассовую корзину, и делаю это весьма проворно. Жертвы минимальны: один носок, плюхнувшейся на пол. За мной продолжают равнодушно наблюдать. Я нервно закидываю вещи в барабан машины сушки, кидаю монетку, захлопываю дверцу и устало сажусь на лавочку. На этом представление должно закончиться. Шоу, однако, должно продолжаться. Скорости вращения барабана хватает ровно настолько, чтобы все находящееся в нем кружилось медленно, и не успевало падать на дно. Создается впечатление, что мои лифчики, носки, постельное белье и пижама с вишенками просто таки летают в невесомости. Я делаю гордое аристократическое выражение лица. Еще несколько минут я и мои вещи, которым похоже чужда гравитация, но явно лестно внимание публики прачечной, буду в центре внимания. А затем все поворачиваются в сторону, где происходит следующий экшн. Сушка окончена. Достаю свои вещи и кладу их в пакет. Рядом одетый в черное мужчина такими же нервными урывками достает из соседней машины носки. Дыравые, злорадствую я. С назойливой мыслью "вот где надо мужа искать" выбегаю из прачечной.
Анна Гловацкая специально для Лондонмании и всех любителей Лондона.
